Hay quién colecciona amigos,
amores rotos,
amantes eternos.
Risas, momentos, algún recuerdo que dé aire entre humaderas.
Otros prefieren monedas,
o santos.
Muertitos sin causa,
causas sin vida.
Algunos coleccionan enemigos,
ideas revuletas,
gramajos de utopías,
sueños que les son ajenos.
Pueblos enteros acumulan guerras
y una histora.
Moraleja es el dolor de errores nuevos.
Hombres fuertes
sostenidos por la locura que alimentan
a cada paso
más cerca
de alguna muerte
propia o ajena,
que puede ser lo mismo,
por momentos uno no sabe bien donde termina
Defendernos no es maldad, sino amor a nosotros mismos, a lo propio, al origen. Somos escudo firme de los que amamos pero manta que abriga, bala que perfora y venda que recubre los dolores. Somos lo uno y lo otro. Los unos , ¿y los otros?
Al fin puedo escribirte, desde el celular no podía. Y ahora no se que decir :P
ResponderEliminarLo leí unas 8 veces, me gusta mucho no es que no entiendo :D