Sobre estar lejos de vos

Rastros

En mi cama, en mi ropa, en la cocina. Ollas de la noche anterior, un frasco en el que te empecinaste en poner agua que fuimos de beber, la National Geographic en el piso, un reloj detenido en el tiempo. Si algún día nos volvemos a ver, nos comportaremos como dos extraños.
Espero que para entonces, realmente lo seamos.

Sensibilidad

El dolor es algo así cómo darse cuenta de todo de un tirón. Apreciar de otro modo al transeúnte, sentir que cada uno de sus pasos, en la vereda de enfrente, son una pisada de elefante que quiebra la tierra. Empezar a creer que las hojas que caen de los árboles son ángeles (o papel picado), que las conversaciones ajenas son murmullos de hormigas. Es algo así como no existir por un momento, pero poder ver cuánto existe con sus colores más nítidos que nunca. Como ser espectador de la vida, esperando aplaudir o abuchear cuando fuere necesario. Es dejar que el cigarrillo se acabe solo, para prender el próximo y deleitarlo aún más que el primero.
Es silencio, hasta que de pronto se hierve el agua de la pava que nos avisa que estamos vivos, y somos nada más que materia.